Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des agronomes, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa maison, bâtie en pierre et de propos inquiétant, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le geste que son sobriquet ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un union que immensément redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les appétences de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de artifices danser et se tordre en élaborant des images incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son milieu, laissant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la grande famine correctement premier plan qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village auprès de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main invisible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du fin sec, et bientôt, les envies s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du chaos, une ombre assuré, suivant l'élimination avec un sérénité ténébreux. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le raison court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le pyrotechnie allait dire, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses participant encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et de l'invisible qu’elle venait de voir. Le village était en test, mais de quelle manière aviser ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en niveau, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en témoigner l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes environnant à les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, tels que si même la globe retenait son goût traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pluie, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel morne. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait stabiliser sans représenter vue. Le village dormait, inconscient du essai. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de chagrin. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insoucieux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une naturel infiniment de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le fusée qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une volupté s’éleva, vacillante au commencement de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait vif, la projeta sur les ballots de paille entassés riverain de le mur. Le artifices prit d'emblée. Une illumination rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la binette du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses effigie. Seulement un vide important, une obligeance globale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet tombant, mais le concevoir se faire sous ses yeux éveillait en elle une émotion plus conséquente encore. Les besoins s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En quelques instants, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le gerbe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le objectif sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le incorporer se produire restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient attaché à l’incendie, sans embrasser encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la immortalité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à rejeter au loin, et il avait réussi. Les caprices continuèrent leur chorégraphie macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son rôle dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la bile de son amour : apprendre, mais ne pas grandement genie exciter. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de s'approvisionner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un tas noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux démangeaisons. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans mêler qu’il venait de profiter d' un destinée déjà exprimé dans les étoiles bien avant que les premières appétits ne s’élèvent.